Libro I

La cigarra, después de haber cantado

todo el verano,

se encontró muy desprovista

cuando llegó el viento helado:

ni un solo pedacito

de mosca o de gusano.

Fue a gritar hambre

a casa de la hormiga, su vecina,

rogándole que le prestara

algún grano para subsistir

hasta la nueva estación.

Te pagaré, le dijo,

antes de agosto, palabra de animal,

interés y capital.

La hormiga no es prestamista:

ese es su menor defecto.

¿Qué hacías tú en la época de calor?

Le dijo a esa que pedía prestado. —

Noche y día para todo el mundo

yo cantaba, no te moleste. —

¿Cantabas?, ¡me alegro mucho!

¡Pues bien! ahora baila.

El señor cuervo, posado en un árbol,

sostenía en su pico un queso.

El señor zorro, atraído por el olor,

le dirigió más o menos estas palabras:

¡Eh! Buenos días, señor cuervo.

¡Qué hermoso eres! ¡Qué bello me pareces!

Sin mentir, si tu canto

está a la altura de tu plumaje,

eres el fénix de los habitantes de este bosque.

Al oír esto el cuervo no cabe en sí de alegría;

y, para mostrar su bella voz,

abre un pico enorme, deja caer su presa.

El zorro la agarra y dice: Mi buen señor,

aprende que todo adulador

vive a costa de quien lo escucha:

esta lección bien vale un queso, sin duda.

El cuervo, avergonzado y confundido,

juró, aunque un poco tarde, que no lo volverían a engañar.

Una rana vio un buey

que le pareció de hermoso tamaño.

Ella, que no era más grande en total que un huevo,

envidiosa, se estira, se hincha y se esfuerza

para igualar al animal en gordura;

diciendo: mira bien, hermana;

¿es suficiente? dime; ¿ya llegué? —

No. — ¿Y ahora? — Para nada. — ¿Y así? —

Ni te acercas. La pobre desgraciada

se hinchó tanto que reventó.

El mundo está lleno de gente que no es más sensata:

todo burgués quiere construir como los grandes señores,

todo príncipe pequeño tiene embajadores,

todo marqués quiere tener pajes.

Dos mulos iban de camino, uno cargado de avena,

el otro llevando el dinero del impuesto.

Este último, orgulloso de una carga tan hermosa,

no hubiera querido por nada verse aliviado de ella.

Marchaba con paso altivo

y hacía sonar su campanilla;

cuando el enemigo se presenta,

como lo que quería era el dinero,

una banda se lanza sobre el mulo del fisco,

lo agarra del freno y lo detiene.

El mulo, defendiéndose,

se siente atravesado por golpes; gime, suspira.

¿Es esto entonces, dice, lo que me habían prometido?

Este mulo que me sigue se retira del peligro,

¡y yo caigo en él y perezco!

Amigo, le dice su camarada,

no siempre es bueno tener un puesto elevado:

si hubieras servido solo a un molinero como yo,

no estarías tan malherido.

Un lobo estaba en los huesos, todo piel y huesos,

de tanto que los perros montaban buena guardia.

Este lobo se encuentra con un mastín tan fuerte como hermoso,

gordo, lustroso, que se había extraviado por descuido.

Atacarlo, hacerlo pedazos,

el señor lobo lo habría hecho con gusto:

pero había que librar batalla;

y el mastín era de tamaño

como para defenderse con valentía.

El lobo entonces lo aborda humildemente,

entra en conversación y le hace cumplidos

sobre su gordura, que admira.

Solo depende de ti, buen señor,

estar tan gordo como yo, le respondió el perro.

Deja los bosques, harás bien:

los de tu clase allí son miserables,

inútiles, don nadies y pobres diablos,

cuya condición es morir de hambre.

Pues ¿qué? ¡nada seguro! ¡ninguna comida garantizada!

¡Todo a punta de espada!

Sígueme, tendrás un destino mucho mejor.

El lobo replicó: ¿Qué tendré que hacer?

Casi nada, dijo el perro: perseguir a la gente

que lleva palos, y a los mendigos;

halagar a los de la casa, complacer a tu amo;

a cambio de lo cual tu salario

serán montones de sobras de todo tipo,

huesos de pollos, huesos de pichones;

sin hablar de muchas caricias.

El lobo ya se forja una felicidad

que lo hace llorar de ternura.

Caminando vio el cuello del perro pelado.

¿Qué es eso?, le dice. —Nada. —¿Cómo, nada? —Poca cosa.

—Pero ¿qué es? —El collar con que estoy atado

es quizá la causa de lo que ves.

¡Atado!, dice el lobo: ¿entonces no corres

donde quieres? —No siempre; pero ¿qué importa?

Importa tanto que de todas tus comidas

no quiero nada en absoluto,

y no las querría ni siquiera por el precio de un tesoro.

Dicho esto, el señor lobo huye, y aún corre.

La ternera, la cabra y su hermana la oveja,

con un león orgulloso, señor de los alrededores,

hicieron sociedad, se dice, en tiempos antiguos,

y pusieron en común las ganancias y las pérdidas.

En las trampas de la cabra un ciervo quedó atrapado.

Hacia sus socios enseguida ella manda aviso.

Ya reunidos, el león contó con sus garras;

y dijo: Somos cuatro para repartir la presa.

Luego en otras tantas partes el ciervo descuartizó;

tomó para él la primera en calidad de señor.

Debe ser mía, dijo; y la razón

es que me llamo león:

a eso no hay nada que objetar.

La segunda por derecho también me debe tocar:

ese derecho, ya lo sabéis, es el derecho del más fuerte.

Como el más valiente, reclamo la tercera.

Si alguna de vosotras toca la cuarta

la estrangularé de inmediato.

Júpiter dijo un día: Que todo lo que respira

venga a comparecer a los pies de mi grandeza:

si en su composición alguien encuentra algo que objetar,

puede declararlo sin miedo;

yo pondré remedio al asunto.

Ven, mono; habla tú primero, y con razón:

mira a estos animales, haz comparación

de sus bellezas con las tuyas.

¿Estás satisfecho? —Yo, dijo; ¿por qué no?

¿Acaso no tengo cuatro patas igual que los demás?

Mi retrato hasta ahora no me ha reprochado nada:

pero a mi hermano el oso apenas lo han esbozado;

jamás, si me hace caso, se dejará pintar.

El oso viniendo después, se creyó que iba a quejarse.

Todo lo contrario: de su forma se alabó con fuerza;

comentó sobre el elefante, dijo que aún se podría

añadir a su cola, quitar a sus orejas;

que era una masa informe y sin belleza.

El elefante siendo escuchado,

por sabio que fuera, dijo cosas parecidas:

juzgó que a su gusto

doña ballena era demasiado gorda.

Doña hormiga encontró al ácaro demasiado pequeño,

creyéndose, ella misma, un coloso.

Júpiter los despidió habiéndose censurado todos,

por lo demás, contentos consigo mismos. Pero, entre los más locos,

nuestra especie destacó; porque, todo lo que somos,

linces para con nuestros semejantes, y topos para con nosotros,

nos perdonamos todo, y nada a los otros hombres:

uno se ve con distinto ojo del que ve a su prójimo.

El fabricante soberano

nos creó con alforjas a todos de la misma manera,

tanto los del tiempo pasado como los de hoy:

hizo para nuestros defectos el bolsillo de atrás,

y el de delante para los defectos de los demás.

Una golondrina en sus viajes

había aprendido mucho. Cualquiera que ha visto mucho

puede haber retenido mucho.

Esta preveía hasta las menores tormentas,

y antes de que estallaran,

las anunciaba a los marineros.

Sucedió que en el tiempo en que se siembra el cáñamo,

vio a un campesino cubrir con él muchos surcos.

Esto no me gusta, dijo a los pajarillos:

Os compadezco; porque yo, en este peligro extremo,

sabré alejarme, o vivir en algún rincón.

¿Veis esa mano que camina por los aires?

Vendrá un día, que no está lejos,

en que lo que ella esparce será vuestra ruina.

De ahí nacerán artilugios para envolvernos,

y lazos para atraparos,

en fin, una y otra máquina

que causará en la estación

vuestra muerte o vuestra prisión:

¡Cuidado con la jaula o el caldero!

Por eso, les dijo la golondrina,

comed este grano; y creedme.

Los pájaros se burlaron de ella:

encontraban en los campos demasiado de qué alimentarse.

Cuando el cañamar estuvo verde,

la golondrina les dijo: Arrancad brizna a brizna

lo que ha producido ese maldito grano,

o estad seguros de vuestra perdición.

¡Profeta de desgracias! ¡Charlatana! dijeron,

¡Menudo trabajo que nos das!

Necesitaríamos mil personas

para limpiar todo este lugar.

Habiendo crecido el cáñamo del todo,

la golondrina añadió: Esto no va bien;

mala hierba pronto crece.

Pero, ya que hasta aquí no me han creído en nada,

en cuanto veáis que la tierra

esté cubierta, y que con sus trigos

la gente ya no esté ocupada

hará la guerra a los pajarillos;

cuando trampas y redes

atrapen a los pájaros pequeños,

no voléis más de lugar en lugar,

quedaos en casa, o cambiad de clima:

imitad al pato, la grulla y la becada.

Pero vosotros no estáis en condiciones

de cruzar, como nosotras, los desiertos y las olas,

ni de ir a buscar otros mundos:

por eso no tenéis más que un camino seguro;

es encerraros en el agujero de algún muro.

Los pajarillos, hartos de oírla,

se pusieron a parlotear tan confusamente

como hacían los troyanos cuando la pobre Casandra

abría la boca solamente.

Les pasó a unos como a otros:

más de un pajarillo se vio esclavo y cautivo.

No escuchamos más instintos que los nuestros,

y no creemos en el mal sino cuando ha llegado.

Hace tiempo el ratón de la ciudad

invitó al ratón del campo,

de un modo muy cortés,

a compartir las sobras de unos escribanos.

Sobre una alfombra turca

estaba puesta la mesa.

Dejo que imaginen la vida

que se dieron estos dos amigos.

El banquete fue espléndido;

nada faltaba en el festín:

pero alguien turbó la fiesta

cuando estaban en lo mejor.

A la puerta de la sala

oyeron ruido:

el ratón de la ciudad sale disparado;

su camarada lo sigue.

El ruido cesa, se retiran:

ratones de vuelta al campo enseguida;

y el citadino le dice:

Terminemos nuestro asado.

Ya es suficiente, dice el rústico:

mañana vendrás a mi casa.

No es que yo presuma

de tus festines de rey:

pero nada viene a interrumpirme;

como tranquilo y a mi ritmo.

Adiós entonces. Al diablo el placer

que el miedo puede corromper.

La razón del más fuerte es siempre la mejor:

vamos a demostrarlo ahora mismo.

Un cordero saciaba su sed

en la corriente de un agua pura.

Apareció un lobo hambriento que buscaba aventura,

y que el hambre atraía a esos lugares.

¿Quién te da tanto atrevimiento para enturbiar mi agua?

Dijo ese animal lleno de rabia:

serás castigado por tu temeridad.

Señor, responde el cordero, que Vuestra Majestad

no se enfade;

sino que más bien considere

que estoy saciando mi sed

en la corriente,

más de veinte pasos por debajo de usted;

y que, por consiguiente, de ninguna manera

puedo enturbiar su agua.

¡Sí la enturbias! replicó esa bestia cruel;

y sé que hablaste mal de mí el año pasado.

¿Cómo habría podido hacerlo si ni siquiera había nacido?

Replicó el cordero: aún mamo de mi madre. —

Si no eres tú, entonces es tu hermano. —

No tengo ninguno. — Entonces es alguien de los tuyos;

porque vosotros no me respetáis nada,

vosotros, vuestros pastores y vuestros perros.

Me lo han dicho: tengo que vengarme.

Dicho esto, en lo profundo de los bosques

el lobo se lo lleva, y luego se lo come,

sin otro tipo de juicio.

Un hombre que se amaba sin tener rivales

pasaba en su mente por el más bello del mundo:

acusaba siempre a los espejos de ser falsos,

viviendo más que contento en su error profundo.

Para curarlo, el destino oficioso

presentaba por todas partes ante sus ojos

los consejeros mudos de los que se sirven nuestras damas:

espejos en las casas, espejos en las tiendas,

espejos en los bolsillos de los galanes,

espejos en los cinturones de las mujeres.

¿Qué hace nuestro Narciso? Se va a confinar

en los lugares más escondidos que puede imaginar,

sin atreverse ya a probar la aventura de los espejos.

Pero un canal formado por una fuente pura

se encuentra en esos lugares apartados:

se ve, se enfada, y sus ojos irritados

creen percibir una quimera vana.

Hace todo lo posible para evitar esa agua:

pero ¡qué! el canal es tan hermoso

que no lo abandona sino con pena.

Se ve bien adónde quiero llegar.

Hablo a todos; y este error extremo

es un mal que cada uno se complace en alimentar.

Nuestra alma, es ese hombre enamorado de sí mismo;

tantos espejos, son las tonterías de los demás,

espejos, los pintores legítimos de nuestros defectos;

y en cuanto al canal, es ese

que todos conocen, el libro de las Máximas.

Un enviado del Gran Señor

prefería, dice la historia, un día ante el emperador,

las fuerzas de su amo a las del imperio.

Un alemán se puso a decir:

Nuestro príncipe tiene vasallos

que, por su cuenta, son tan poderosos

que cada uno de ellos podría pagar un ejército.

El enviado, hombre sensato,

le dijo: Yo sé por fama

cuánta gente puede aportar cada elector;

y eso me recuerda

una aventura extraña, y que sin embargo es cierta.

Yo estaba en un lugar seguro, cuando vi pasar

las cien cabezas de una hidra a través de un seto.

Mi sangre empieza a helarse;

y creo que por menos ya se asusta uno.

Yo no tuve sin embargo más que el miedo sin el daño:

jamás el cuerpo del animal

pudo llegar hasta mí ni encontrar abertura.

Soñaba con esta aventura,

cuando otro dragón, que no tenía más que una sola cabeza,

y más de una cola, se presenta para pasar.

Ahí estoy otra vez presa

del asombro y del espanto.

Esa cabeza pasa, y el cuerpo, y cada cola también:

nada los detuvo; uno abrió camino al otro.

Yo sostengo que así es

con vuestro emperador y el nuestro.

Por un burro robado dos ladrones se peleaban:

uno quería quedárselo, el otro quería venderlo.

Mientras los puñetazos volaban

y nuestros campeones pensaban en defenderse,

llega un tercer ladrón

que se apodera del maestro pollino.

El burro es a veces una pobre provincia:

los ladrones son tal o cual príncipe,

como el transilvano, el turco y el húngaro.

En lugar de dos, me he encontrado con tres:

hay bastante de esa mercancía.

De ninguno de ellos resulta a menudo conquistada la provincia:

un cuarto ladrón sobreviene, que los pone de acuerdo limpiamente

apoderándose del jumento.

Nunca se elogia demasiado a tres clases de personas:

los dioses, la amante y el rey.

Malherbe lo decía: yo lo suscribo, por mi parte:

son máximas siempre buenas.

El elogio halaga y gana los espíritus:

los favores de una bella son a menudo su precio.

Veamos cómo los dioses lo pagaron alguna vez.

Simónides había emprendido

el elogio de un atleta; y, intentada la cosa,

encontró su asunto lleno de relatos desnudos.

Los padres del atleta eran gente desconocida;

su padre, un buen burgués; él, sin otro mérito:

materia infértil y pequeña.

El poeta primero habló de su héroe.

Después de haber dicho de él lo que podía decir,

se lanza a un lado, se pone a hablar

de Cástor y Pólux; no deja de escribir

que su ejemplo era glorioso para los luchadores,

eleva sus combates, especificando los lugares

donde estos hermanos se habían distinguido más:

en fin, el elogio de estos dioses

ocupaba las dos terceras partes de la obra.

El atleta había prometido pagar un talento:

pero, cuando lo vio, el tipo

solo dio la tercera parte, y dijo muy francamente

que Cástor y Pólux pagaran el resto.

Haz que te paguen esos dos del cielo.

Yo quiero invitarte de todas formas:

ven a cenar a mi casa; pasaremos un buen rato:

los invitados son gente escogida,

mis parientes, mis mejores amigos;

sé tú también de la compañía.

Simónides prometió. Quizá tuvo miedo

de perder, además de lo debido, el agradecimiento de su elogio.

Viene: se festeja, se come.

Estando todos de buen humor,

un criado llega corriendo a avisarle que en la puerta

dos hombres pedían verlo de inmediato.

Sale de la mesa; y la cohorte

no pierde ni un bocado.

Esos dos hombres eran los gemelos del elogio,

ambos le dan las gracias; y, como precio de sus versos,

le advierten que se marche,

y que esa casa va a derrumbarse.

La predicción resultó cierta.

Falta un pilar; y el techo,

sin encontrar nada que lo sostenga,

cae sobre el festín, rompe platos y copas,

no hace menos daño a los coperos.

Eso no fue lo peor: pues, para hacer completa

la venganza debida al poeta,

una viga rompió las piernas al atleta,

y devolvió a los invitados

en su mayoría lisiados.

La fama se encargó de publicar el asunto:

todos gritaron: ¡Milagro! Se dobló el salario

que merecían los versos de un hombre amado por los dioses.

No había hijo de buena madre

que, pagándolos a cual más,

no mandara hacer versos para sus antepasados.

Vuelvo a mi texto: y digo en primer lugar

que no se puede dejar de elogiar ampliamente

a los dioses y sus semejantes; además, que Melpómene

a menudo, sin desdoro, negocia con su trabajo;

en fin, que debemos tener nuestro arte en alguna estima.

Los grandes se honran a sí mismos cuando nos hacen gracia:

antiguamente el Olimpo y el Parnaso

eran hermanos y buenos amigos.

Un desgraciado llamaba todos los días

a la muerte en su auxilio.

¡Oh Muerte!, le decía, qué hermosa me pareces!

Ven pronto, ven a terminar mi suerte cruel.

La Muerte creyó, al venir, hacerle un favor.

Golpea a su puerta, entra, se muestra.

¿Qué veo?, gritó él; quítenme ese objeto!

¡Qué horrible es! ¡Qué espanto

me causa su encuentro, qué terror!

¡No te acerques, oh Muerte! ¡Oh Muerte, retírate!

Mecenas fue un hombre galante;

dijo en algún lugar: que me dejen impedido,

sin piernas, gotoso, manco, con tal de que en suma

viva, es suficiente, estoy más que contento.

No vengas nunca, oh Muerte, te decimos lo mismo.

Un pobre leñador, cubierto de ramaje,

bajo el peso del haz de leña y de los años,

gimiendo y encorvado, caminaba con pasos pesados,

intentando llegar a su cabaña ahumada.

Al fin, sin poder más de esfuerzo y de dolor,

deja el haz en el suelo, piensa en su desdicha.

¿Qué placer ha tenido desde que está en el mundo?

¿Hay alguien más pobre en la máquina redonda?

A veces ni pan, y jamás descanso:

su mujer, sus hijos, los soldados, los impuestos,

el acreedor y la prestación personal

hacen de él el retrato acabado de un desgraciado.

Llama a la Muerte. Ella viene sin tardar,

le pregunta qué hay que hacer.

Es, dice él, para ayudarme

a cargar de nuevo esta leña; no tardarás mucho.

La muerte viene a curarlo todo;

pero no nos movamos de donde estamos:

antes sufrir que morir,

esa es la divisa de los hombres.

Un hombre de mediana edad,

con el pelo tirando a gris,

juzgó que era tiempo

de pensar en casarse.

Tenía dinero contante,

y por tanto

para elegir; todas querían agradarle:

en lo cual nuestro enamorado no se apresuraba tanto;

acertar bien no es poca cosa.

Dos viudas tuvieron más parte en su corazón:

una todavía verde; y la otra un poco muy madura,

pero que reparaba con su arte

lo que había destruido la naturaleza.

Estas dos viudas, bromeando,

riendo, agasajándolo,

iban a veces tocándole la cabeza,

es decir arreglándole el pelo.

La vieja, a cada momento, se llevaba por su parte

un poco del pelo negro que quedaba,

para que su amante estuviera más a su gusto.

La joven arrancaba los pelos blancos a su vez.

Ambas hicieron tanto, que nuestra cabeza gris

quedó sin cabellos, y sospechó la jugada.

Les doy, les dijo, mil gracias, hermosas,

que me han rapado tan bien:

he ganado más de lo que he perdido;

porque del matrimonio no hay nuevas.

La que yo tomara querría que a su manera

viviera yo, y no a la mía.

No hay cabeza calva que valga:

les quedo obligado, hermosas, por el rapado.

El compadre zorro se esmeró un día

e invitó a comer a la comadre cigüeña.

El banquete fue pobre y sin muchos preparativos:

el galán, por todo trabajo,

tenía un caldo claro; vivía con estrechez.

Ese caldo lo sirvió en un plato llano:

la cigüeña de pico largo no pudo atrapar ni una gota;

y el pícaro lo lamió todo en un instante.

Para vengarse de ese engaño,

algún tiempo después la cigüeña lo invita.

Con mucho gusto, le dijo; porque con mis amigos

no hago ceremonias.

A la hora acordada corrió a la casa

de la cigüeña su anfitriona;

elogió mucho su cortesía;

encontró la cena cocinada a punto:

buen apetito sobre todo; a los zorros no les falta.

Se regocijaba con el olor de la carne

cortada en trocitos pequeños, y que creía deliciosa.

Sirvieron, para ponerlo en aprietos,

en un jarrón de cuello largo y boca estrecha.

El pico de la cigüeña podía pasar sin problema;

pero el hocico del señor era de otra medida.

Tuvo que volver a casa en ayunas,

avergonzado como un zorro al que hubiera atrapado una gallina,

con la cola entre las patas y las orejas gachas.

Tramposos, es para vosotros que escribo:

esperad que os paguen con la misma moneda.

En este relato pretendo mostrar

la vana reprimenda de cierto idiota.

Un niño se dejó caer al agua

jugando a orillas del Sena.

El cielo dispuso que hubiera un sauce

cuyas ramas, después de Dios, lo salvaron.

Agarrado, digo, a las ramas de ese sauce,

por ahí pasa un maestro de escuela;

el niño le grita: ¡Socorro! ¡Me muero!

El maestro, volviéndose a sus gritos,

en tono muy grave y a destiempo se pone

a regañarlo: ¡Ah, pequeño idiota,

mira, dice, dónde lo ha puesto su estupidez!

¡Y luego encárgate de semejantes bribones!

¡Qué desgraciados son los padres, tener que

vigilar siempre a esta gentuza!

¡Cuántos males tienen! ¡Y cómo compadezco su suerte!

Dicho todo esto, sacó al niño a la orilla.

Censuro aquí a más gente de la que se piensa.

Todo charlatán, todo criticón, todo pedante

puede reconocerse en el discurso que expongo.

Cada uno de los tres forma un pueblo muy grande:

el Creador ha bendecido su progenie.

En todo asunto, no hacen más que pensar

en la manera de ejercitar su lengua.

¡Eh, amigo mío, sácame del peligro,

ya harás después tu discurso!

Un día un gallo encontró

una perla, que le dio

al primer joyero de la ciudad.

Creo que es fina, le dijo;

pero el más pequeño grano de mijo

me vendría mucho mejor.

Un ignorante heredó

un manuscrito que llevó

a casa de su vecino el librero.

Creo, dijo, que es bueno;

pero la más pequeña moneda

me vendría mucho mejor.

Por la obra se conoce al artesano.

Unos panales de miel sin dueño aparecieron

Los avispones los reclamaron;

Las abejas se opusieron,

Ante cierta avispa se llevó el caso.

Era difícil decidir la cosa:

Los testigos declaraban que alrededor de esos panales

Animales alados, zumbadores, algo largos,

De color muy curtido, y tal como las abejas,

Habían aparecido largo tiempo. ¡Pero qué! en los avispones

Esas señas eran idénticas.

La avispa, no sabiendo qué decir ante tales razones,

Hizo una nueva investigación, y, para mayor claridad,

Escuchó a un hormiguero.

El asunto no pudo aclararse.

Por favor, ¿para qué todo esto?

Dijo una abeja muy prudente.

Desde hace ya seis meses que el asunto está pendiente,

Aquí estamos como al principio.

Mientras tanto la miel se echa a perder.

Ya es hora de que el juez se apure:

¿No ha lamido bastante al oso?

Sin tantas réplicas, y procedimientos,

Y fárrago, y garabatos,

Trabajemos, los avispones y nosotras:

Se verá quién sabe hacer, con un néctar tan dulce,

Celdas tan bien construidas.

La negativa de los avispones dejó ver

Que ese arte superaba su conocimiento;

Y la avispa adjudicó la miel a sus partes.

¡Ojalá se resolvieran así todos los pleitos!

¡Que de los turcos en esto siguiéramos el método!

El simple sentido común nos serviría de código.

No harían falta tantos gastos:

En lugar de eso nos comen, nos despluman;

Nos arruinan con dilaciones:

Tanto hacen, al final, que la ostra es para el juez,

Las conchas para los litigantes.

El roble le dijo un día al junco:

Tienes buenos motivos para acusar a la naturaleza;

un reyezuelo para ti es una carga pesada:

la menor brisa que por azar

riza la superficie del agua

te obliga a bajar la cabeza;

mientras que mi frente, parecida al Cáucaso,

no contenta con detener los rayos del sol,

desafía el embate de la tempestad.

Todo es para ti viento del norte, todo me parece a mí céfiro.

Si al menos nacieras al amparo del follaje

con que cubro los alrededores,

no tendrías que sufrir tanto,

yo te protegería de la tormenta:

Pero naces casi siempre

en las orillas húmedas de los reinos del viento.

La naturaleza me parece muy injusta contigo.

Tu compasión, le respondió el arbusto,

viene de un buen corazón; pero déjate de preocupaciones:

los vientos son para mí menos temibles que para ti;

me doblo y no me quiebro. Tú hasta ahora

contra sus golpes espantosos

has resistido sin doblar el lomo;

pero esperemos el final. Mientras decía estas palabras,

del extremo del horizonte llega con furia

el más terrible de los hijos

que el Norte hubiera llevado hasta entonces en sus entrañas.

El árbol se mantiene firme; el junco se dobla.

El viento redobla sus esfuerzos,

y consigue arrancar de raíz

a aquel cuya cabeza era vecina del cielo,

y cuyos pies tocaban el imperio de los muertos.