Libro I

Parte1versos 1-100

Mi ánimo me lleva a decir los cuerpos transformados en formas nuevas; dioses, asistid mis empresas (pues vosotros también las transformasteis) y extended mi canto perpetuo desde el primer origen del mundo hasta mis propios tiempos. Antes del mar y las tierras y el cielo que todo lo cubre uno era el aspecto de la naturaleza en todo el orbe, al que llamaron caos: una mole tosca y sin orden, nada sino un peso inerte y amontonadas en el mismo sitio las semillas discordantes de las cosas mal unidas.

Ningún Titán todavía ofrecía su luz al mundo, ni Febe renovaba creciendo sus cuernos nuevos, ni la tierra pendía suspendida en el aire que la rodea equilibrada por sus propios pesos, ni Anfítrite había extendido sus brazos por el largo borde de las tierras; y donde había tierra, también había mar y aire, así la tierra era inestable, el agua innavegable, el aire falto de luz; ninguno conservaba su forma, y uno estorbaba a otro, porque en un solo cuerpo lo frío luchaba con lo cálido, lo húmedo con lo seco, lo blando con lo duro, lo sin peso con lo que tiene peso.

Un dios y la naturaleza, que es mejor, disolvió esta disputa. Pues separó del cielo las tierras y de las tierras las aguas y apartó el cielo líquido del aire espeso. Y después de desenredar esto y sacarlo del montón ciego, separó cada cosa por lugares y las unió con paz armoniosa: la fuerza ígnea del cielo convexo y sin peso saltó hacia arriba e hizo su lugar en la cima más alta; el aire es el más próximo a él en ligereza y lugar; la tierra, más densa que estos, atrajo los elementos más pesados y se comprimió por su propia gravedad; el agua que fluye alrededor ocupó el último sitio y cercó el orbe sólido.

Así, cuando aquel, quienquiera que fuese de los dioses, organizó la masa amontonada, la cortó y lo cortado lo ordenó en miembros, primero modeló la tierra en la forma de una gran esfera para que fuera igual por todos lados. Luego mandó que los mares se extendieran y se hincharan con los vientos rápidos y rodearan las costas de la tierra circundada; añadió también fuentes y estanques inmensos y lagos y ciñó los ríos de márgenes inclinados que descienden, que, según los lugares, en parte son absorbidos por la propia tierra, en parte llegan al mar y, recibidos en el campo de un agua más libre, golpean playas en vez de riberas.

Mandó también extenderse a los campos, hundirse a los valles, cubrirse de hojas a los bosques, levantarse a los montes pedregosos, y así como dos zonas cortan el cielo por la derecha y dos por la izquierda y una quinta es más ardiente que ellas, así el cuidado del dios distinguió la masa encerrada con el mismo número, y otras tantas regiones se imprimen en la tierra. De estas, la que está en medio no es habitable por el calor; la nieve cubre profundamente dos; entre una y otra colocó otras tantas y les dio templanza mezclando el frío con la llama.

Sobre estas se cierne el aire, que es tan más pesado que el fuego cuanto el peso del agua es más ligero que el peso de la tierra. Allí mandó situarse a las nieblas, allí a las nubes, y a los truenos que habrán de conmover las mentes humanas y a los vientos que hacen relámpagos junto con los rayos. Tampoco a estos el hacedor del mundo permitió ocupar el aire a su antojo; apenas ahora se les resiste, aunque cada uno gobierna sus soplos en dirección distinta, para que no desgarren el mundo; tan grande es la discordia de los hermanos.

Euro se retiró hacia la Aurora y los reinos nabateos y Persia y las cumbres sometidas a los rayos matutinos; el atardecer y las costas que se templan con el sol poniente están próximas al Céfiro; el Bóreas horrísono invadió Escitia y las siete estrellas del norte; la tierra opuesta se humedece con nubes continuas y la lluvia del Austro. Por encima de estos colocó el éter líquido y sin peso y que no tiene nada de las heces terrenas. Apenas había separado todas las cosas con estos límites precisos, cuando los astros que habían estado comprimidos por la larga oscuridad ciega empezaron a brillar en todo el cielo; y para que ninguna región estuviera privada de sus seres vivos, los astros y las formas de los dioses ocupan el suelo celeste, a las ondas brillantes les tocó ser habitadas por los peces, la tierra recibió las fieras, el aire agitado a las aves.

Faltaba todavía un animal más sagrado que estos y más capaz de mente elevada y que pudiera dominar sobre los demás: nació el hombre, ya sea que aquel artífice de las cosas, origen de un mundo mejor, lo hiciera de semilla divina, o que la tierra reciente, separada hacía poco del alto éter, retuviera las semillas del cielo emparentado. El hijo de Jápeto la mezcló con aguas de lluvia y la modeló a imagen de los dioses que todo lo gobiernan, y mientras los demás animales miran hacia abajo, a la tierra, al hombre le dio un rostro erguido y le mandó mirar el cielo y levantar el semblante hacia los astros: así la tierra, que hacía poco era tosca y sin imagen, se transformó y se vistió con las figuras desconocidas de los hombres.

Primero fue sembrada la edad de oro, que sin vengador alguno, por su propia voluntad, sin ley, cultivaba la lealtad y lo recto. No había castigo ni miedo, ni se leían palabras amenazadoras en bronce fijo, ni la multitud suplicante temía el rostro de su juez, sino que estaban a salvo sin vengador. Todavía no había descendido el pino, cortado de sus montañas, a las aguas líquidas para visitar un mundo extranjero, y los mortales no conocían otras costas que las suyas; aún no rodeaban las ciudades fosos escarpados; no había trompeta recta, ni cuernos de bronce curvado, ni casco, ni espada: sin necesidad de soldados los pueblos seguros pasaban ocios tranquilos.

Parte2versos 101-200

También la tierra misma, libre e intocada por el rastrillo y no herida por ningún arado, daba todo por sí misma, y contentos con alimentos creados sin que nadie los obligara recogían los frutos del madroño y las fresas del monte y las cerezas y las moras que se aferran a las duras zarzas y las bellotas que habían caído del ancho árbol de Júpiter. Era primavera eterna, y los céfiros plácidos con tibias brisas acariciaban las flores nacidas sin semilla; pronto también la tierra sin arar producía cosechas, y el campo sin renovarse blanqueaba con las espigas cargadas; ya corrían ríos de leche, ya ríos de néctar, y de la verde encina goteaba la miel rubia.

Después de que Saturno fue enviado al tenebroso Tártaro y el mundo estuvo bajo Júpiter, vino la prole de plata, inferior al oro, más valiosa que el bronce rojizo. Júpiter acortó los tiempos de la antigua primavera y por inviernos, veranos, otoños desiguales y una primavera breve distribuyó el año en cuatro estaciones. Entonces por primera vez el aire, quemado por calores secos, resplandeció blanco, y el hielo aprisionado por los vientos pendió; entonces por primera vez entraron en casas; las casas fueron cuevas y espesos matorrales y ramas atadas con corteza.

Entonces por primera vez las semillas de Ceres fueron enterradas en largos surcos, y gimieron los novillos oprimidos por el yugo. Después de esta vino la tercera prole, de bronce, más cruel de genio y más pronta a las armas horribles, pero no criminal todavía; la última es de duro hierro. De inmediato irrumpió en la edad de veta peor toda maldad: huyeron el pudor y la verdad y la lealtad; en su lugar entraron los fraudes y los engaños y las insidias y la violencia y el amor criminal de poseer.

Daban las velas a los vientos y todavía no los conocía bien el navegante, y las quillas que antes habían estado en los altos montes saltaron sobre las olas desconocidas, y el agrimensor precavido marcó con largo límite la tierra común, antes común como la luz del sol y las brisas. Y no solo se exigía a la tierra rica las cosechas y los alimentos debidos, sino que se penetró en las entrañas de la tierra, y las riquezas que ella había escondido y acercado a las sombras estigias fueron excavadas, incentivos de males.

Y ya habían salido el hierro nocivo y el oro más nocivo que el hierro, sale la guerra, que lucha con ambos, y con mano sangrienta sacude las armas crepitantes. Se vive del robo: el huésped no está seguro del huésped, ni el suegro del yerno, rara es también la gracia entre hermanos; el marido amenaza con la muerte a su esposa, ella al marido, las terribles madrastras mezclan lívidos acónitos, el hijo indaga antes de tiempo sobre los años del padre: yace vencida la piedad, y la virgen Astrea, última de los celestiales, abandonó las tierras empapadas de sangre.

Y para que el alto éter no estuviera más seguro que las tierras, cuentan que los gigantes ambicionaron el reino celeste y apilaron montañas para alzarlas hasta los astros. Entonces el padre omnipotente lanzó su rayo y quebró el Olimpo y arrancó al Pelión del Osa que tenía debajo. Cuando aquellos cuerpos atroces yacían sepultados bajo su propia mole, cuentan que la Tierra, empapada con la abundante sangre de sus hijos, humedeció y dio vida a aquella sangre aún caliente y, para que no quedara ningún monumento de su estirpe, la transformó en figura de hombres; pero también aquella descendencia fue despreciadora de los dioses y ávida de la más cruel matanza, y violenta: habrías sabido que nacieron de sangre.

Cuando el padre Saturno vio esto desde la alta ciudadela, gimió, y recordando el banquete inmundo de la mesa de Licaón —hecho reciente que aún no se había divulgado— concibe en su ánimo iras enormes y dignas de Júpiter y convoca a consejo: ninguna demora contuvo a los convocados. Hay un camino sublime, visible en el cielo sereno; tiene por nombre Láctea, notable por su blancura misma. Por aquí es el camino de los dioses a la morada del gran Tonante y su casa real: a derecha e izquierda los palacios de los dioses nobles se frecuentan con las puertas abiertas.

La plebe habita en lugares separados: en esta parte los poderosos habitantes del cielo y los ilustres han fijado sus penates; este es el lugar que, si se diera audacia a las palabras, no temería llamar el Palatino del gran cielo. Así pues, cuando los dioses se sentaron en el recinto marmóreo, él mismo más alto en su lugar y apoyado en su cetro de marfil sacudió tres y cuatro veces la terrible cabellera de su cabeza, con la cual movió tierra, mar y astros.

Y entonces soltó de este modo su boca indignada: "No estuve más ansioso por el reino del mundo en aquel tiempo en que cada uno de los cien se preparaba para lanzar sus brazos de serpiente sobre el cielo cautivo. Pues aunque el enemigo era feroz, aquella guerra sin embargo dependía de un solo cuerpo y de un solo origen; ahora, por donde Nereo resuena en torno al orbe entero, hay que destruir el género mortal: lo juro por los ríos infernales que fluyen bajo tierras en el bosque estigio.

Hay que intentarlo todo primero, pero lo incurable debe ser cortado con la espada, para que no se contagie la parte sana. Tengo a los semidioses, tengo a las ninfas, divinidades rústicas, y faunos y sátiros y silvanos habitantes de los montes; a quienes, ya que aún no los dignamos con el honor del cielo, al menos dejémoslos habitar las tierras que les dimos. ¿O acaso creéis, oh dioses, que estarán bastante seguros, cuando contra mí, que tengo el rayo, que os tengo y gobierno a vosotros, ha tramado emboscadas Licaón, conocido por su ferocidad?" Rugieron todos y con ardientes impulsos exigen el castigo de tal osadía: así, cuando una mano impía se ensaña

Parte3versos 201-300

en extinguir con sangre de César el nombre romano, el género humano quedó atónito ante el terror de tan súbita ruina y el orbe entero se horrorizó; y no te es menos grata, Augusto, la lealtad de los tuyos de lo que fue aquella a Júpiter. Quien después con voz y mano comprimió los murmullos, todos guardaron silencio. Cuando cesó el clamor, contenido por la gravedad del que gobierna, Júpiter rompió nuevamente el silencio con este discurso: "Aquel ciertamente pagó su pena (deponed esta preocupación); pero qué crimen cometió y cuál fue el castigo, os lo enseñaré.

Había llegado a nuestros oídos la infamia de estos tiempos; deseando que fuera falsa, desciendo del alto Olimpo y, siendo dios, recorro las tierras bajo imagen humana. Sería larga demora enumerar cuánta maldad fue encontrada en todas partes: la infamia misma fue menor que la verdad. Había atravesado el Ménalo, horrible por las guaridas de fieras, y con el Cilene los pinares del gélido Liceo: de allí entro en la morada del tirano de Arcadia y sus techos inhóspitos cuando los tardíos crepúsculos arrastraban la noche.

Di señales de que había llegado un dios, y el vulgo comenzó a rezar: Licaón se burló primero de los píos votos, luego dijo: 'probaré con prueba manifiesta si este es un dios o un mortal: y la verdad no será dudosa'. Prepara perderme por muerte inesperada, mientras estoy abrumado por el sueño nocturno: esta es la prueba de verdad que le place; y no contento con eso, de uno enviado como rehén de la gente de Molosia abrió la garganta con el cuchillo y así los miembros medio muertos en parte los ablandó con agua hirviendo, en parte los tostó con fuego puesto debajo.

Cuando lo puso en las mesas, yo con llama vengadora derribé la morada y los penates dignos de tal señor; él mismo huye aterrado y, alcanzando el silencio del campo, aúlla e intenta en vano hablar: desde sí mismo su boca recoge rabia y, con el deseo de su acostumbrada matanza, se vuelve hacia los rebaños y aún ahora se alegra con la sangre. Sus vestidos se convierten en pelo, sus brazos en patas: se hace lobo y conserva rastros de su antigua forma; la misma canicie tiene, la misma violencia en el rostro, los mismos ojos brillan, la misma imagen de ferocidad.

Pereció una casa, pero no sólo una casa merecía perecer: por donde la tierra se extiende, reina la feroz Erinia. Creerías que han jurado el crimen. Que den pronto todos los castigos que han merecido sufrir (así está decidido)". Unos aprueban con voz las palabras de Júpiter y añaden aguijones al que se enfurece, otros completan su parte con asentimientos. Pero la pérdida del género humano es dolor para todos, y preguntan qué forma futura tendrá la tierra privada de mortales, quién llevará inciensos a los altares, si se dispone a entregar las tierras para que las devasten las fieras.

A los que preguntan tales cosas (pues el resto sería su cuidado) el rey de los dioses les prohíbe temblar y promete una descendencia diferente del pueblo anterior, de origen maravilloso. Y ya estaba a punto de esparcir sus rayos sobre todas las tierras; pero temió que acaso el éter sagrado de tantos fuegos concibiera llamas y el largo eje ardiera: recuerda también que está en los hados que llegará un tiempo en que el mar, la tierra y la sitiada morada del cielo arderá y la mole del mundo, asediada, sufrirá.

Repone las armas fabricadas por las manos de los cíclopes; le place un castigo diferente: destruir el género mortal bajo las aguas y enviar lluvias desde todo el cielo. Al punto encierra al Aquilón en las cuevas eolias y todos los soplos que ahuyentan las nubes traídas y suelta al Noto. El Noto vuela con alas mojadas, cubierto el rostro terrible con negra oscuridad; la barba pesada de nubes, agua fluye de los blancos cabellos; en la frente se asientan nieblas, gotean plumas y senos.

Y cuando con la mano extendida apretó las nubes colgantes, se produce estruendo: de aquí se derraman del éter densas lluvias; Iris, mensajera de Juno, vestida de varios colores, recoge aguas y lleva alimento a las nubes. Se postran las cosechas y yacen los votos deplorados del agricultor, y perece en vano el trabajo del largo año. Ni se contenta con su cielo la ira de Júpiter, sino que su hermano cerúleo lo ayuda con aguas auxiliares. Este convoca a los ríos: después de que entraron en la morada de su tirano, "no hay que usar ahora de larga exhortación", dice; "derramad vuestras fuerzas: así es necesario.

Abrid vuestras casas y, quitado el dique, soltad todas las riendas a vuestros ríos". Había ordenado; ellos vuelven y relajan las bocas de sus fuentes y, desenfrenados, ruedan en su curso hacia los mares. Él mismo con su tridente golpeó la tierra, y aquella tembló y con su movimiento abrió caminos a las aguas. Los ríos, desbordados, corren por los campos abiertos y junto con las siembras arrebatan a la vez arboledas y rebaños y hombres y moradas junto con sus santuarios interiores. Si alguna casa permaneció y pudo sin ser derribada resistir a tan gran mal, sin embargo una ola más alta cubre su techo, y las torres yacen ocultas, sumergidas bajo el remolino.

Y ya no había distinción entre mar y tierra: todo era mar, y al mar le faltaban también las costas. Este ocupa una colina, otro se sienta en una barca encorvada y conduce los remos allí donde poco antes araba: aquel navega sobre las siembras o los techos de la villa sumergida, este atrapa un pez en lo alto de un olmo. Se clava el ancla, si la suerte lo trajo, en un prado verde, o las quillas curvas rozan por debajo viñedos; y donde hace poco gráciles cabras mordisqueaban hierba, ahora allí las deformes focas posan sus cuerpos.

Parte4versos 301-400

Las nereidas contemplan bajo el agua arboledas y ciudades y casas, los delfines ocupan los bosques y se lanzan entre las ramas altas y golpean los robles agitados. El lobo nada entre las ovejas, la ola arrastra leones de pelo rojizo, la ola arrastra tigres; ni su fuerza de rayo le sirve al jabalí, ni sus patas veloces aprovechan al ciervo arrebatado, y tras buscar largo tiempo tierras donde posarse, el ave errante cae al mar con las alas exhaustas. La licencia inmensa del mar había cubierto los montículos, y olas nuevas golpeaban las cumbres de las montañas.

La mayoría es arrebatada por la ola; a quienes la ola perdonó, los vence un hambre larga por falta de alimento. Fócide separa los campos aonios de los campos eteos, tierra fértil, mientras fue tierra, pero en aquel tiempo parte del mar y llanura extensa de aguas repentinas. Allí un monte de dos cimas busca empinado las estrellas, de nombre Parnaso, y sus cumbres sobrepasan las nubes. Aquí cuando Deucalión (pues lo demás lo había cubierto el mar) llevado en pequeña balsa se aferró junto a su esposa, adoran a las ninfas coricidas y a las divinidades del monte y a Temis la profeta, que entonces guardaba los oráculos: no hubo hombre mejor que él ni más amante de la justicia ni mujer alguna más temerosa de los dioses que ella.

Júpiter cuando vio que el orbe se estancaba en líquidas lagunas y que de tantos miles apenas sobrevivía un hombre, y vio que sobrevivía de tantos miles apenas una mujer, ambos inocentes, ambos devotos de la divinidad, dispersó las nubes y apartadas las tormentas con el aquilón mostró las tierras al cielo y el éter a las tierras. Tampoco permanece la ira del mar, y depuesto el tridente el rector del piélago calma las aguas y sobre el profundo llama a Tritón que sobresale y tiene los hombros cubiertos de púrpura innata, azul, y le ordena soplar en la sonora concha y con la señal dada ya retirar las olas y los ríos: aquél toma la caracola hueca, retorcida que crece en espiral desde lo hondo hasta lo ancho, la caracola que cuando recoge el aire en medio del mar llena con su voz las costas que yacen bajo uno y otro Febo; también entonces, cuando tocó la boca del dios que chorreaba con la barba húmeda y cantó inflada las retiradas ordenadas, fue oída por todas las ondas de la tierra y del mar, y a todas las ondas que la oyeron las contuvo.

Ya el mar tiene playa, el cauce recibe los ríos llenos, los ríos se retiran y se ve que emergen las colinas; la tierra surge, crecen los suelos al decrecer las ondas, y tras un largo día las cumbres desnudadas de los bosques muestran el lodo que quedó retenido en el follaje. El orbe había sido devuelto; cuando Deucalión lo vio vacío y las tierras desoladas guardar hondo silencio, habla así a Pirra con lágrimas brotando: "Oh hermana, oh esposa, oh única mujer superviviente, a quien el linaje común y el origen de primos y luego el lecho unieron, ahora los peligros mismos nos unen, de las tierras, cuantas ven el ocaso y el orto, nosotros dos somos la multitud; el mar poseyó lo demás.

Tampoco esta confianza en nuestra vida es aún bastante segura; todavía las nubes aterran mi mente. ¿Qué ánimo tendrías tú, desdichada, si hubieras sido arrebatada por los hados sin mí? ¿Cómo podrías soportar sola el miedo? ¿Quién te consolaría en tu dolor? Pues yo (créeme), si el mar te tuviera también a ti, te seguiría, esposa, y el mar me tendría también a mí. Oh, ojalá pudiera restaurar los pueblos con las artes paternas e infundir almas a la tierra modelada. Ahora en nosotros dos permanece el género mortal.

Así lo quisieron los de arriba: permanecemos como ejemplos de los humanos." Había hablado, y lloraban: decidieron rogar al numen celeste y buscar auxilio por medio de los sagrados oráculos. No hay demora: juntos se acercan a las ondas cefeisidas, aunque no aún límpidas, cortando los vados ya conocidos. De allí después de que rociaron las aguas purificadas sobre sus ropas y cabeza, dirigen sus pasos al santuario de la diosa sagrada, cuyos frontones palidecían con musgo turbio y los altares estaban sin fuegos. Cuando tocaron los escalones del templo, ambos se postran boca abajo en tierra y temerosos dieron besos a la piedra fría y dijeron así: "Si los númenes con justas plegarias vencidos se ablandan, si se dobla la ira de los dioses, di, Temis, con qué arte puede repararse el daño de nuestra estirpe y trae auxilio, la más benigna, a las cosas sumergidas." La diosa se conmovió y dio el oráculo: "Salid del templo y velad la cabeza y soltad las ropas ceñidas y arrojad tras vuestra espalda los huesos de la gran madre." Quedaron atónitos largo tiempo: y rompe el silencio con voz Pirra primera y se niega a obedecer las órdenes de la diosa, y con boca temerosa pide perdón para sí y teme herir con huesos arrojados las sombras maternas.

Mientras tanto repiten las oscuras palabras del oráculo dado en ciegas profundidades y las revuelven entre sí. Entonces el hijo de Prometeo con palabras apacibles tranquiliza a la hija de Epimeteo y dice: "O nuestra astucia es engañosa, o (los oráculos son piadosos y no aconsejan ningún crimen) la gran madre es la tierra: creo que los huesos en el cuerpo de la tierra se llaman piedras; se nos ordena arrojar estas tras nuestra espalda." Aunque la titánide fue conmovida por el augurio de su esposo, sin embargo la esperanza está en duda: tanto ambos desconfían de los avisos celestes; pero ¿qué daño hará intentar?

Descienden: se velan la cabeza y se desciñen las túnicas y arrojan las piedras ordenadas tras sus huellas. Las piedras (¿quién creería esto, si no fuera la antigüedad testigo?)

Parte5versos 401-500

comenzaron a deponer su dureza y su rigidez y a ablandarse con la demora y ablandadas a adquirir forma. Pronto cuando crecieron y una naturaleza más suave las tocó, puede verse cierta forma, aunque no manifiesta, de humano, pero como comenzada de mármol, no bastante acabada y muy semejante a estatuas toscas, sin embargo aquella parte de ellas que tenía algo de jugo húmedo y fue terrena, se convirtió en uso del cuerpo; lo que es sólido y no puede doblarse, se transforma en huesos, lo que hace poco fue vena, permaneció bajo el mismo nombre, y en breve espacio por la voluntad de los dioses las piedras arrojadas por manos de varón cobraron aspecto de varones y del lanzamiento femenino fue restaurada la mujer.

De ahí que seamos raza dura y experimentada en trabajos y damos testimonio de qué origen nacimos. Los demás animales en diversas formas los produjo la tierra por sí misma, después de que el viejo humor por el fuego se calentó del sol, y el cieno y los húmedos pantanos se hincharon con el calor, y las semillas fecundas de las cosas nutridas en el suelo vivaz como en el vientre de una madre crecieron y tomaron alguna forma con la demora. Así cuando el Nilo de siete brazos abandonó los campos mojados y devolvió sus ríos al antiguo cauce y el limo reciente ardió con el astro etéreo, los labradores encuentran muchísimos animales en los terrones volteados y entre ellos algunos apenas comenzados en el mismo espacio del nacer, algunos imperfectos y en sus miembros truncos ven, y a menudo en el mismo cuerpo una parte vive, la otra parte es tierra tosca.

Pues cuando humor y calor tomaron el temple, conciben, y de estos dos nacen todas las cosas, y aunque el fuego es combatiente del agua, el vapor húmedo todas las cosas crea, y la discorde concordia es apta para los nacimientos. Así pues cuando la tierra fangosa por el diluvio reciente resplandeció con los soles etéreos y el alto calor, dio a luz innumerables especies; en parte devolvió las figuras antiguas, en parte creó monstruos nuevos. Ella en verdad no hubiera querido, pero también a ti, grandísimo Pitón, entonces engendró, y para los pueblos nuevos, serpiente desconocida, eras terror: tanto espacio del monte ocupabas.

A este el dios portador del arco, nunca con armas letales usado salvo contra gamos y cabras fugaces, lo destruyó pesado con mil dardos casi agotada la aljaba derramado el veneno por las negras heridas. Y para que la vetustez no pudiera borrar la fama de la obra, instituyó juegos sagrados con célebre certamen, llamados Píticos del nombre de la serpiente domada. Aquí cualquier joven que venciera con mano o pies o rueda recibía el honor de la fronda de encina. Todavía no existía el laurel, y con su pelo largo y hermoso Febo se ceñía las sienes con ramas de cualquier árbol.

El primer amor de Febo fue Dafne, hija de Peneo, y no se lo dio la ciega casualidad, sino la cruel ira de Cupido. El dios de Delos, orgulloso por haber vencido a la serpiente, lo había visto hace poco curvando los cuernos del arco tenso y le había dicho: «¿Qué haces tú, niño lascivo, con armas de guerrero? Esa carga le sienta bien a mis hombros, a mí que puedo dar heridas certeras a la fiera, darlas al enemigo, a mí que hace poco tendí en tierra al hinchado Pitón que oprimía tantas hectáreas con su vientre pestífero, con innumerables flechas.

Tú conténtate con provocar no sé qué amores con tu antorcha y no reclames mis glorias para ti». El hijo de Venus le respondió: «Tu arco lo atraviesa todo, Febo, pero el mío te atraviesa a ti; y cuanto los animales ceden ante un dios, tanto menor es tu gloria que la mía». Dijo, y batiendo el aire con sus alas golpeadas veloz se posó en la cumbre umbrosa del Parnaso y de su aljaba portadora de flechas sacó dos dardos de efectos opuestos: uno ahuyenta el amor, el otro lo provoca; el que lo provoca es dorado y brilla con punta afilada, el que lo ahuyenta es romo y tiene plomo bajo la caña.

Este lo clavó el dios en la ninfa hija de Peneo, pero con aquél hirió a Apolo atravesándole hasta la médula de los huesos; al instante él ama, ella huye del nombre de amante, gozando en los escondrijos de los bosques y en los despojos de fieras cazadas, émula de la virgen Febe: una cinta le sujetaba los cabellos sueltos sin orden. Muchos la pretendieron, ella rechazando a los pretendientes, impaciente y ajena a varón, recorre bosques intransitables y no le importa qué es Himeneo, qué es Amor, qué son las bodas.

Muchas veces su padre le dijo: «¡Me debes un yerno, hija!». Muchas veces su padre le dijo: «¡Me debes nietos, hija!». Ella, odiando las antorchas nupciales como un crimen, había cubierto su hermoso rostro con rubor pudoroso y colgada del cuello de su padre con brazos mimosos le dijo: «Concédeme, padre queridísimo, gozar de virginidad perpetua. Se lo concedió antes su padre a Diana». Él desde luego accede, pero tu belleza te impide ser lo que deseas y tu hermosura se opone a tu voto: Febo ama y desea las bodas de Dafne apenas vista, y lo que desea lo espera, y sus propios oráculos lo engañan, y como arden las ligeras pajas cuando les quitan las espigas, como arden los setos con las antorchas que acaso un viajero acercó demasiado o dejó al despuntar el día, así el dios se convirtió en llamas, así arde con todo el pecho y alimenta esperando un amor estéril.

Contempla los cabellos que cuelgan sin adorno del cuello y dice: «¿Qué pasaría si los peinara?». Ve los ojos que brillan como estrellas, ve los labios, que no basta con haberlos visto; alaba los dedos y las manos

Parte6versos 501-600

y los brazos y los hombros desnudos más de la mitad; lo que está oculto lo juzga mejor. Ella huye más veloz que la brisa ligera y no se detiene ante estas palabras del que la llama: «¡Ninfa, te lo ruego, hija de Peneo, detente! No te persigue un enemigo; ninfa, detente! Así la cordera huye del lobo, así la cierva del león, así las palomas huyen del águila con alas temblorosas, cada una de sus enemigos: ¡el Amor es mi causa para perseguirte! ¡Ay de mí!

No vayas a caer de bruces y las zarzas indignas marquen tus piernas y yo sea causa de tu dolor. Los lugares por donde te apresuras son ásperos: más despacio, te lo ruego, corre y detén tu huida, más despacio te seguiré yo mismo. Averigua al menos a quién agradas: no soy habitante del monte, no soy un pastor, no vigilo aquí ganados y rebaños como un salvaje. No sabes, temeraria, no sabes de quién huyes, y por eso huyes: la tierra délfica me sirve y Claros y Ténedos y el palacio de Pátara; Júpiter es mi padre; por mí se revela lo que será, lo que fue y lo que es; por mí concuerdan los cantos con las cuerdas.

Certera es mi flecha, pero una flecha hay más certera que la mía, la que abrió heridas en mi pecho vacío. La medicina es invención mía, y por el mundo me llaman portador de auxilio, y el poder de las hierbas está sometido a mí. ¡Ay de mí, que el Amor no se puede curar con ninguna hierba ni aprovechan al dueño las artes que aprovechan a todos!». Iba a decir más cuando la hija de Peneo con temerosa carrera huyó y dejó las palabras incompletas con él mismo, pero entonces también se veía hermosa; los vientos desnudaban su cuerpo, las brisas de frente agitaban sus ropas opuestas, y la brisa ligera echaba hacia atrás sus cabellos impulsados, y su belleza aumentaba con la huida.

Pero ya el joven dios no soporta perder más tiempo en halagos, y como lo urgía el propio Amor, sigue sus huellas a paso suelto. Como cuando un perro galo en un campo vacío ha visto una liebre, y éste busca la presa con sus patas, aquélla la salvación; uno, como si fuera a atraparla, ya espera tenerla y roza sus huellas con el hocico extendido, la otra duda si ha sido atrapada, y se escapa de las mismas mordidas y deja las fauces que la tocan: así son el dios y la virgen, él veloz por la esperanza, ella por el miedo.

Pero el que persigue, ayudado por las alas de Amor, es más rápido y niega el descanso y se cierne sobre la espalda de la fugitiva y le sopla sobre el cabello suelto del cuello. Agotadas sus fuerzas ella palideció y vencida por el esfuerzo de la veloz huida, mirando las aguas del Peneo, dijo: «¡Ayúdame, padre! Si los ríos tienen poder divino, destruye cambiándola la figura por la que gusté demasiado, destruye cambiándola la figura que hace que me dañen!». Apenas terminó el ruego, un pesado torpor se apodera de sus miembros, sus delicadas entrañas se ciñen de fina corteza, los cabellos crecen en follaje, los brazos en ramas, el pie hace poco tan veloz se adhiere en perezosas raíces, la cara se convierte en copa: sólo queda en ella el resplandor.

También así Febo la ama y poniendo la diestra en el tronco siente que aún late el pecho bajo la nueva corteza y abrazando las ramas como si fueran miembros con sus brazos da besos al leño; pero el leño rechaza los besos. A ella el dios le dijo: «Pero ya que no puedes ser mi esposa, serás sin duda mi árbol. Siempre te tendrán mi cabellera, mi cítara, mi aljaba, laurel; acompañarás a los jefes del Lacio, cuando la alegre voz cante el Triunfo y el Capitolio vea los largos cortejos; junto a las augustas puertas como fidelísima guardiana estarás ante las puertas y protegerás la encina del centro, y así como mi cabeza es juvenil con cabellos sin cortar, tú también lleva siempre los honores de un follaje perpetuo».

Había terminado el Peán: el laurel con sus ramas recién hechas asintió y pareció que agitaba la copa como una cabeza. Hay un bosque de Hemonia que un abrupto monte cierra por todas partes: lo llaman Tempe; por allí el Peneo desde el fondo derramado del Pindo rueda con espumosas ondas y con su violenta caída levanta tenues nubes de vapor y rocía con su aspersión los altos bosques y llueve sobre ellos y con su estruendo fatiga más que la vecindad: ésta es la casa, ésta la sede, éstos son los santuarios del gran río, que residiendo allí en una gruta hecha de rocas daba leyes a las ondas y a las ninfas que habitan las ondas.

Allá convergen primero los ríos de la región, sin saber si felicitan o consuelan al padre, el Esperqueo poblado de álamos y el inquieto Enipeo y el viejo Apídano y el apacible Anfriso y elEas, y después otros ríos que, por donde los llevó su impulso, conducen al mar sus ondas cansadas de errar. Sólo Ínaco está ausente y escondido en lo hondo de su gruta aumenta las aguas con llanto y muy desdichado llora a su hija Ío como perdida: no sabe si goza de vida o está entre los muertos; pero como no la encuentra en ninguna parte piensa que no está en ninguna y teme en su alma cosas peores.

Júpiter la había visto cuando volvía del río de su padre y le había dicho: «Oh virgen digna de Júpiter y que harás dichoso a no sé quién con tu lecho, busca las sombras de los altos bosques» (y le había mostrado las sombras de los bosques) «mientras hace calor y el sol está altísimo en medio del cielo. Y si temes sola entrar en las guaridas de las fieras, entrarás segura con un dios como protector en los secretos de los bosques, y no con un dios del vulgo, sino con quien tengo en mi mano los grandes cetros celestes, con quien lanzo los vagabundos rayos.

¡No huyas de mí!». Pues huía. Ya había dejado atrás los pastos de Lerna y los campos de Lircea plantados de árboles, cuando el dios extendiendo oscuridad sobre las vastas tierras las ocultó y detuvo su huida y le arrebató el pudor.

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Mientras tanto, Juno miró hacia el centro de Argos y se asombró de que nubes veloces hubieran hecho el aspecto de la noche bajo un día brillante; notó que aquellas no venían del río ni las despedía la tierra húmeda; y mira alrededor buscando dónde está su esposo, como quien ya conocía las escapadas de su marido sorprendido tantas veces. Cuando no lo encontró en el cielo, dice: "O me equivoco o me están haciendo daño", y deslizándose desde el éter más alto se plantó en tierra y ordenó que las nubes se retiraran.

Él había presentido la llegada de su esposa y en la brillante ternera había transformado el rostro de la hija de Ínaco; aunque vaca, también es hermosa. La Saturnia aprueba el aspecto de la vaca, aunque a disgusto, y pregunta de quién es y de dónde y de qué rebaño, como si no supiera la verdad. Júpiter miente que nació de la tierra, para que cese la investigación de su origen: la Saturnia la pide como regalo. ¿Qué hacer? Cruel es entregar sus propios amores, no darla es sospechoso: el Pudor es quien aconseja por un lado, por otro el Amor lo desaconseja.

El Pudor habría sido vencido por el Amor, pero si negara una vaca, regalo ligero, a su compañera de linaje y de lecho, ¡podría parecer que no era una vaca! Entregada la amante, la diosa no se despojó enseguida de todo temor y siguió temiendo a Júpiter y estuvo ansiosa por el engaño, hasta que la entregó para que la vigilara Argos, hijo de Arestor. Argos tenía la cabeza rodeada de cien ojos y de ellos, por turnos, dos descansaban, los demás vigilaban y permanecían en su puesto.

Se colocara como se colocara, miraba hacia Ío, tenía a Ío ante sus ojos, aunque estuviera de espaldas. De día la deja pacer; cuando el sol está bajo la tierra profunda, la encierra y rodea su cuello con indignas cadenas. Se alimenta de hojas de árboles y hierba amarga. Y en vez de lecho, sobre tierra que no siempre tiene hierba, yace la infeliz y bebe de ríos fangosos. Ella, cuando quiso tender suplicante los brazos hacia Argos, no tuvo brazos que tender hacia Argos, e intentando quejarse emitió mugidos por su boca y se asustó de los sonidos y se aterrorizó con su propia voz.

Llega también a las orillas donde solía jugar a menudo, las del Ínaco: cuando vio en el agua su extraña boca y sus cuernos, se asustó y huyó aterrorizada de sí misma. Las Náyades no saben, ni el propio Ínaco sabe quién es; pero ella sigue al padre y sigue a las hermanas y se deja tocar y se ofrece a quienes la admiran. El anciano Ínaco le había alcanzado hierbas arrancadas: ella lame las manos y da besos a las palmas paternas y no contiene las lágrimas y, si tan solo las palabras siguieran, pediría ayuda y diría su nombre y su desgracia; una letra en vez de palabras, que su pata trazó en el polvo, completó el triste indicio de su cuerpo transformado.

"¡Ay de mí!", exclama el padre Ínaco y colgado de los mugientes cuernos y del níveo cuello de la ternera "¡Ay de mí!", repite; "¿Eres tú, hija mía buscada por todas las tierras? Tú, no encontrada, eras un duelo más ligero al ser hallada. Callas y no devuelves nuestras palabras mutuas, solo sacas suspiros de lo hondo del pecho, y lo único que puedes, respondes mugiendo a mis palabras. Pero yo, ignorante, te preparaba cámaras nupciales y antorchas, y mi primera esperanza fue un yerno, la segunda nietos.

Ahora debes tener marido del rebaño, ahora hijo del rebaño. Ni siquiera me es permitido acabar con la muerte dolores tan grandes; pero daña ser dios, y cerrada la puerta de la muerte extiende nuestros llantos por un tiempo eterno." Argos el estrellado lo aparta mientras se lamenta así y arrancando la hija al padre la arrastra a distintos pastos. Él mismo lejos ocupa la cima elevada de un monte, desde donde sentado vigila hacia todas partes. Ni el rector de los dioses puede soportar más los males tan grandes de la Forónide y llama al hijo que la brillante Pléyade dio a luz en su parto y le ordena dar muerte a Argos.

Poca demora hubo en tomar las alas para los pies y en la mano poderosa la vara que trae sueño y la cobertura para los cabellos. Cuando dispuso estas cosas, el hijo de Júpiter se lanza desde la ciudadela paterna a la tierra; allí se quitó la cobertura y dejó las alas, solo retuvo la vara: con ella conduce, como pastor, cabritas por campos apartados al ir llegando desviadas, y toca con cañas construidas. Cautivado por la voz nueva, el custodio de Juno dice: "Pero tú, quienquiera que seas, podrías sentarte conmigo en esta roca; pues no hay en ningún lugar hierba más fecunda para el ganado y ves una sombra apropiada para pastores." Se sentó el Atlantíada y con muchas palabras detuvo el día que pasaba con su charla y tocando con las cañas unidas intenta vencer los ojos vigilantes.

Él, sin embargo, lucha por superar los blandos sueños y, aunque el sopor ha sido recibido en parte de los ojos, en parte vigila. Pregunta también (pues hacía poco había sido hallada la flauta) de qué manera fue hallada. Entonces el dios dice: "En los gélidos montes de Arcadia, entre las hamadríades más célebres de Nonacris, hubo una náyade única: las ninfas la llamaban Siringa. No una vez había ella burlado a los sátiros que la seguían y a cuantos dioses tiene el bosque umbroso y el campo fértil.

Cultivaba a la Ortigia en sus prácticas y en la propia virginidad de la diosa; ceñida también al modo de Diana, engañaría y podría creerse la Latonia, si no tuviera esta arco de cuerno, si aquel no fuera de oro; así también engañaba. Volviendo del monte Liceo, Pan la ve con la cabeza ceñida de agudo pino y le dirige tales palabras"; quedaba referir las palabras

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y que la ninfa, despreciadas las súplicas, huyó por lugares sin camino, hasta que al plácido río del arenoso Ladón llegó; aquí ella, impidiéndole la marcha las aguas, rogó a las líquidas hermanas que la transformaran, y que Pan, cuando creyó que ya tenía agarrada a Siringa, sostuvo cañas palustres en vez del cuerpo de la ninfa, y mientras allí suspiraba, los vientos movidos en la caña produjeron un sonido tenue y similar a un lamento. Cautivado el dios por el arte nuevo y la dulzura de la voz dijo: "Este coloquio contigo me quedará", y así con cañas dispares unidas entre sí con trabazón de cera retuvo el nombre de la muchacha.

Cuando iba a decir tales cosas, el Cilenio vio que todos los ojos habían cedido y las luces cubiertas por el sueño; suprime al instante la voz y refuerza el sopor acariciando con la vara medicada los ojos lánguidos. Y sin demora hiere con la espada curva al que cabecéa, por donde la cabeza confina con el cuello, y ensangrentado lo arroja del peñasco y mancha con sangre la roca escarpada. Argos, yaces, y la luz que tenías en tantas luces está extinta, y una sola noche ocupa cien ojos.

La Saturnia los recoge y en las plumas de su ave los coloca y llena la cola de gemas estrelladas. Al instante se enfureció y no demoró el tiempo de la ira y arrojó a los ojos y al ánimo una Erinia horrífica de la amante argólica y en el pecho escondió aguijones ciegos y a la fugitiva ejercitó por todo el orbe. Tú, Nilo, quedabas como último de su inmenso trabajo; tan pronto como lo tocó, y puestas en el borde de la orilla cayó de rodillas y con el cuello inclinado hacia atrás, alzando hacia los astros el rostro, lo único que pudo, y con gemido y lágrimas y mugido luctuoso pareció quejarse con Júpiter y rogar el fin de sus males.

Aquel, abrazando con sus brazos el cuello de su esposa, ruega que ponga fin por fin a los castigos y "en el futuro deja los temores", dice: "nunca esta será para ti causa de dolor", y ordena que las lagunas Estigias oigan esto. Cuando la diosa se apaciguó, ella recobra sus rasgos anteriores y se hace lo que antes era: las cerdas huyen del cuerpo, los cuernos decrecen, se hace más estrecho el círculo del ojo, se contrae la boca, vuelven los hombros y las manos, y la pezuña dilapidada en cinco se consume en uñas: nada queda de la vaca en la forma sino el candor en ella.

Y contenta con el servicio de dos pies, la ninfa se yergue y teme hablar, no sea que a modo de ternera muja, y tímidamente reintenta las palabras interrumpidas. Ahora como diosa es venerada por multitud muy célebre vestida de lino. De esta, Épafo, engendrado de la semilla del gran Júpiter, finalmente se cree que es, y por las ciudades tiene templos unidos a su progenitora. Hubo uno igual a este en ánimos y años Faetón, hijo del Sol, hablaba un día con arrogancia sin ceder ante nadie y orgulloso de su padre Febo, pero el descendiente de Ínaco no lo soportó y le dijo: «Loco, te crees todo lo que dice tu madre y te hinchas con la imagen de un padre falso».

Faetón enrojeció y contuvo su rabia con vergüenza y fue a contarle a Clímene, su madre, los insultos de Épafo. «Y para que te duela más, madre —dijo—, yo que soy libre, yo que soy impetuoso, callé. Me avergüenza que estos reproches hayan podido decirse contra nosotros y que no haya podido refutarlos. Pero tú, si realmente nací de estirpe celestial, dame prueba de tan alto linaje y reclámame para el cielo». Dijo esto y echó los brazos al cuello de su madre y le suplicó, por su propia cabeza y la de Mérope y las antorchas nupciales de sus hermanas, que le diera señales verdaderas de su padre.

Clímene, conmovida quizá por las súplicas de Faetón o más bien por la ira ante la acusación que le habían lanzado, extendió ambos brazos hacia el cielo y mirando la luz del sol dijo: «Por este resplandor ilustre de rayos centelleantes, hijo, te juro, ese que nos oye y nos ve, que tú naciste de este Sol que contemplas, de este que gobierna el mundo; si miento, que él mismo me niegue el derecho a verlo y que esta luz sea la última para mis ojos.

No te costará mucho conocer la morada paterna: la casa de donde sale linda con nuestra tierra. Si tu ánimo te impulsa, camina y pregúntale a él mismo». Faetón salta de alegría apenas oye estas palabras de su madre y concibe el cielo en su mente. Atraviesa el país de sus etíopes y el de los indios que viven bajo el fuego de los astros, y se dirige infatigable hacia el oriente paterno.