Parte 5Cuartetos LXXXI–CI

Oh Tú, que hiciste al hombre de barro vil,
y aun en el Paraíso inventaste la serpiente:
por todo el pecado con que el rostro del hombre
está manchado, da perdón al hombre... y tómalo también.

Como bajo el amparo del día que partía
se escabulló el Ramadán hambriento,
una vez más en la casa del alfarero, solo,
me detuve, rodeado por las formas de arcilla.

Formas de todo tipo y tamaño, grandes y pequeñas,
que estaban por el suelo y junto a la pared;
y algunas vasijas eran locuaces, y otras
escuchaban quizá, pero nunca hablaban.

Dijo una de ellas: «Ciertamente no en vano
mi sustancia fue tomada de la tierra común
y moldeada en esta figura, para ser rota
o pisoteada de vuelta a tierra informe otra vez».

Entonces dijo una segunda: «Ningún muchacho caprichoso
rompería la copa en que bebió con alegría;
y aquel que con su mano hizo la vasija
no la destruirá luego con ira».

Tras un silencio momentáneo habló
alguna vasija de hechura más tosca:
«Se burlan de mí por estar toda torcida:
¿acaso tembló entonces la mano del alfarero?»

Ante lo cual alguien del grupo locuaz
—creo que una tinaja sufí— acalorándose:
«Todo esto de vasija y alfarero... Dime entonces,
¿quién es el alfarero, dime, y quién la vasija?»

«Pues», dijo otra, «hay quienes cuentan
de uno que amenaza con arrojar al infierno
las vasijas desafortunadas que estropeó al hacerlas... ¡Bah!
Es un buen tipo, y todo estará bien».

«Bueno», murmuró una, «que haga o compre quien quiera,
mi arcilla con largo olvido se ha secado:
pero lléname con el viejo y familiar jugo,
y creo que podría recuperarme con el tiempo».

Así, mientras las vasijas hablaban una por una,
la pequeña luna asomó, que todas buscaban:
y entonces se empujaron unas a otras: «¡Hermano! ¡Hermano!
¡Ya cruje el nudo en los hombros del aguador!»

Ah, provee mi vida que se desvanece con la uva,
y lava el cuerpo del que la vida ha partido,
y acuéstame, envuelto en la hoja viva,
junto a algún jardín no poco frecuentado.

Que hasta las cenizas enterradas arrojen al aire
tal trampa de vendimia
que ningún creyente verdadero que pase
pueda evitar caer en ella sin saberlo.

En verdad los ídolos que tanto tiempo he amado
han dañado mucho mi nombre en este mundo:
han ahogado mi gloria en una copa rasa
y vendido mi reputación por una canción.

En verdad, en verdad, antes juré arrepentirme
muchas veces—¿pero estaba sobrio cuando juré?
Y entonces, entonces vino la primavera, y con la rosa en la mano
mi raída penitencia hice pedazos.

Y aunque el vino ha obrado como infiel
y me ha robado mi manto de honor—bien,
me pregunto a menudo qué compran los vinateros
que sea la mitad de precioso que lo que venden.

¡Y sin embargo, ah, que la primavera se desvanezca con la rosa!
¡Que el manuscrito perfumado de la juventud se cierre!
El ruiseñor que cantaba en las ramas,
¿ah, de dónde vino y adónde voló otra vez? ¿Quién lo sabe?

Si tan solo el desierto de la fuente diera
un destello—aunque tenue, pero revelado al fin—
hacia el cual pudiera saltar el viajero desfallecido,
como salta la hierba pisoteada del campo.

Si tan solo algún ángel alado antes de que sea tarde
detuviera el rollo aún no desenrollado del destino,
e hiciera que el severo registrador de otro modo
lo inscribiera, o lo borrara por completo.

¡Ah, amor! Si tú y yo pudiéramos con él conspirar
para aferrar entero este lamentable plan de las cosas,
¿no lo haríamos pedazos—y luego
lo reharíamos más cerca del deseo del corazón?

Esa luna naciente que nos busca de nuevo—
cuántas veces en lo venidero crecerá y menguará;
cuántas veces en lo venidero al surgir nos buscará
a través de este mismo jardín—y a uno en vano.

Y cuando como ella, oh Saki, tú pases
entre los huéspedes dispersos como estrellas sobre la hierba,
y en tu alegre encargo llegues al lugar
donde yo fui uno—¡vuelca una copa vacía!